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© Ramon Schmid

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"Ein Königreich für einen Text!"

.....oder wenigstens ‘n Zehner! 

.....Ich, ich brauche das, ohne Takt im Sprachfluss lieg ich brach, 

muss das machen wie Tourette, ob adrett ‘n Sonett oder swag was gerappt. 

Die Nadel steckt! 

Sie steckt noch, in Armen und auch auf Vinyl, n Tag ohne ‘n Gedicht und ich krieg ‘n flaues Gefühl. Ich bin voll drauf. Drauf und dran. Sprechgesang wie‘n Atemvorgang. Ich würd darauf schwör‘n, ich könnt auch aufhör‘n, nur würd‘ das auch stör‘n, 

Schmerzen gar wenn Versen Haar gekrümmt, ach was soll‘s, stimmt, ich kann nich mehr ohne,

texten is wie Droge....

"Ein Himmelreich für einen letzten Vers!" 

Aaaaaaaaaaach kraaaaaas? 

Ist ja verrückt, bestückt wie ‘ne Raketenabwehr, geht auf jeden ab,

der Text perfekt, oh Heiland sprich, nur ein gedicht als leitend Licht. 

Gesprochen Wort auf Metrik, fast Epik,

und so ein Text, so ein Text, so ein Text, so ein Text, so ein Text,    

dem wird das Wort Kunst nicht mal gerecht! 

Naaaaja, nein, aber ja, fürwahr so ein Wort, das wächst in Text, 

das vermag zu fliegen, wenn geschrieben in formvoller Vollendung Wendung in ‘nem Blatt, 

für die Story oder wenn man‘s vollgeschrieben hat, 

ist fast Magie der Melodie und Sprachfluss ein Meer oder weniger schwer, 

mehr wie‘n Gebirgsbach, so wirkts fast.

Und jeder Texter ist ein Goldschmied, und schmiedet aus magischem Erz bald manisch ‘nen Vers für‘n panisches Herz.

Ich mein klar,....

am Ende des Tages sind wir nur so ‘ne Gemeinschaft, 

‘ne Selbsthilfegruppe, welche die Sucht nach Text gemein hat.
Wenn der Vorhang fällt, und das Licht sich dimmt,
Wenn das letzte Wort gesagt ist und der Klang noch durch die Luft schwimmt, 
Am Ende so ‘ner Nacht, so ‘nem Moment Zeitlosigkeit, ist alles was bleibt, das P.S. 

Was sich schreibt: Der Text nur ein Samen fuer ‘ne Blüte die treibt, 

am Ende der Nacht sind wir wie ein Blatt in der Zeit, das bei frischen Brisen steigt,

tanzt, Pirouetten dreht und wenn der Sturm vorbei ist sich wieder legt. 

Und wenn derWind es weit genug trägt, dann malt es auch morgen, 

nachdem Träume Filter auf das Heute legen, 

für jeden ein Bild aus Wörtern, Sätzen, Fetzen von Schrift,
Und böte Goethe hier heut selbst ‘n Text, der die Bühnen zerlegt und die Boxen zerfetzt,

schillert Friedrich noch so lieblich, brach Brecht auch zurecht, 

selbst wenn ich meine Reime wie Heine time, gar wenn man Twains Schreibe hat,

am Ende des Tages ist es nur so ein Akt, wie man ihn auf Bühnen packt oder mit Frauen hat, 

aus Liebe zu Vers, nur Triebe zuerst.

Applaus die Nadel, Sprache der Stoff, Billigschnaps im Blut und noch Flausen im Kopf,

ist ein Mike uns‘re Waffe und ein Text unser Herz, Methadon lindert den Schmerz, 

jah, vielleicht - doch bei mir reicht schon ein Vers.

Dieses Jonglieren mit Text ist wie‘n Glenfiddich auf ex nicht schicklich adrett, aber irgendwie nett. Dieses Sprechen auf Takt, das was vom Brechen hat, 

irgendwo zwischen Kunst und schlechtem Geschmack, zwischen abgespackt und gut gebaut, zwischen Wellblechhütte und Reihenhaus, 

der Applaus manchmal ‘ne Schelle und manchmal schwimmende Felle,
Manchmal erhellend und manchmal entstellend.
Aber immer Magie, Dankbarkeit und Balsam für ‘nen wirren Geist, der irren Scheiss, oder Blut und Schweiss, Mut und Zeit abreisst wie‘n Bauarbeiter,
und am Ende des Tages ist es nur so‘n Abend, 

an dem Poeten Texte im Herzen haben, mehr als Phrasen 

und Herzklappen öffnen um ma‘ Hallo zu sagen.

Am Ende des Tages sind wir alle Handwerker und Anwärter und Denker und Dichter und Blender und Fischer und Henker und Richter und Analphabet oder geilstes Gerät selbst ein Geräteschuppen,  am Ende des Tages sind wir doch alle gleich, gleich weit geflogen und gleich hart gelandet, 

gleich abgehoben und gleich fremd gestrandet. 

Am Ende des Tages sind wir alle nur Menschen 

und jeder Text nur ein Freigetränk, ein Gastgeschenk bevor der Heimweg uns gen Heimat lenkt 

und Schlaf sich auf die Lider senkt, weil Nachtluft Höhenfieber senkt.

Am Ende des Tages ist Text und Ton und ‘n Mikrofonständer halt nur ‘n Geländer, 

unter Menschen fühlt man sich weniger fremd, ja….
Egal wie schnell du bist, wie hell du bist, wie grell du bist, wie hart du disst, wie smart du misst, ob methrisch noch Platz fuer eine Silbe ist,
am Ende des Tages ist es nur so ein Abend, an dem Menschen wie ich nichts Bess‘res zu tun haben als in überfüllten Bahnen nach .... zu fahren …. oder keine Freunde. 

Oder beides - und ihr genug offene Ohren…. im Idealfall1 

Des Dichters Lohn- das ist der Hohn.

Des Dichters Kraft- ne durchfeierte Nacht.

Und energetisch wie‘n Stehtisch, mehr Epos denn episch, 

doch redlich bemüht bis die Flamme verglüht,

denn Freibier bleibt Freibier so schreibt hier ein jeder bei Zeit: „Wie weit? Wie weit nun noch? ...

Muss ich in einem Loch von Bimmelbahn vom Arsch der Welt bis hin zu seiner Kimme fahr‘n?

Ich mein klar,.... 

am Ende des Tages is es nur so ein Abend, an dem Möchtegerndichter Gedichte vortragen. 

Am Ende des Abends ist es nur so ein Tag, an dem sich Poesie und Plakative paart, 

und böte Goethe einen Text, so wär auch er zuletzt, 

nur ein Typ der das Programm aufüllt, bevor er den Augenblick Papier zerknüllt, 

und abgeht, nachdem er abgeht, weil so ein Blatt lebt.

Am Ende von ca. 290 Sekunden geht ein Poet 

und hat hier gefunden - Bretter die die Welt bedeuten- und zu seinen Füßen unten, 

ein Wort, aus hundert, das wirklich wird, unendlich bleibt 

und er an Häuserwände schreibt, an Unterführungen sprüht, das er bannergleich mit sich zieht -  

ein Wort, nur eines, das über Nacht noch in Erinnerung blieb:

Wegbier

Am Ende der Nacht erhellt ein Bedicht vielleicht jemandem hier den Weg nach Haus. 

Und das ist es wert, das…. und Applaus.

© Ramon Schmid

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Ich bin ein demütiger Mann, 
ein Durchschnittsmensch,
ich hab den Radius eines Ottonormalkreises, 
ich stehe kurz nach sieben auf, mach kurz nach eins Pause und komm um kurz nach sieben nach Hause: Montag bis Donnerstag kurz nach sieben abends, am Wochenende manchmal kurz nach sieben morgens. 
Ich trage kaum Extravaganzen an mir und manchmal bin ich erstaunt:
Letztens hab ich im Morgengrauen aus meinem Fenster geschaut und ich sah, gerade als die Sonne blühte, auf dem Fußballfeld der Kickers, zwei Gestalten verschlungen in Liebe.

Manchmal frage ich mich, wieso gewisse Menschen gewisse Dinge tun.
Sex auf einem Fußballfeld, ja - ich mein: Gras ist weich. Brettspiele hatte man gerade nicht dabei. So ein Fußballfeld ist ja gemacht für Körpereinsatz - nennen wir es englische Härte.
Es ist nicht die Tatsache per se, es ist mehr das ich mich frage wieso sie das nicht vorher schon taten. 

Ein Freund von mir hat letztes Jahr einen wirklich schönen Abend verbracht. Am Anfang des Abends stand ein Gespräch über das Auflösen seiner Beziehung, seines Beschäftigungsverhältnisses, seines Mietvertrages und seiner Sesshaftigkeit inklusive Hausrat und am Ende des Abends besaß er nichts mehr außer einem Glänzen in den Augen. 
Ich traf ihn wieder, lange her und er... 
Er war so im Reinen und ich so verbraucht, er hatte Strahlkraft wie "The Shining" und ich lag zerbröselt auf der Couch, weil ich zu lange nicht geschlafen hatte - und ihn trotzdem so lange nicht gesehn'.
Ich hab gefragt, wieso er weg ist und er sagte es war Liebe, 
ich fragte: Ihr habt euch doch getrennt - und er sagte: ja. Aber ich hab mich dafür gefunden, und ich lebte fast wie tot - ich mein' das war zwar schon noch Leben, aber hat sich nicht gelohnt.

Er fragte, wieso ich so durch bin -

Ich sag: so wie du nicht bleiben kannst, kann ich nicht gehen - und ich liebe halt die Kunst, und - scheiße - Liebe ist mein Leben.

Denn ich atme Goethe und leb' echt täglich große Not -

Aber ich war früher, schon viel zu lange tot.

Ich bin ein demütiger Mann, 
ich bin so dankbar, für die Schläge,

Ich bin genügsam und wenn ich nach Hause komme, dann schmerzt mich der Heimweg, und die Gitarre ist mein Pflaster, ich hab das lange nicht bemerkt.

Früher war Schlaflosigkeit Schlaflosigkeit - heute find' ich darin meine Kraft.

Früher dacht' ich mich stets in die Ferne, heut gleicht 'ne Probebühne 'nem Palast.

Es ist nicht was man macht.

Es ist, ob man das noch spürt.

Ich ging kurz nach fünf, an einem Montagmorgen und wusste: das wird ein verdammt langer Samstagnachmittag
Ging vorbei an Gestrandeten, die nicht gehen wollen - in Bars. 
An Gestrandeten, die nicht bleiben wollten - an Parkbänken. Und schließlich an den Gestalten verschlungen in Liebe am Fussballfeld der Kickers.

Es ist nicht wo man strandet.

Es ist, ob man das noch fühlt.

Descartes hat mal geschrieben, es gibt nur zwei Sorten von Menschen: Frag sie, ob sie auf eine Kunstausstellung wollen oder auf ne fette Party.

Die Einen gehen saufen und vergessen die Kunst.

Die Anderen gehen in die Galerie und können die Party nicht vergessen.

Descartes hat die dritte Sorte Mensch vergessen, die beim Sex auf dem Fußballfeld. 
Es hat ca.11 Grad und Sturzregen, aber ich verstehe die Kollegen... 

Ich mein, ich selbst bin so oft schon gestrandet, aber fühlte den Sand nicht -

Ich schaute so oft in den Spiegel und sah ein totes Antlitz,

Ich selbst hab so oft schon überlegt, auf der A8 mal kurz nach links zu ziehen, um noch zu spüren, dass ich lebe,

Und sei's nur kurz, ganz kurz, erlöst zu sein, von einer lebenslangen Schwebe.

Und wo sich jemand nicht mehr spürt - und die Rasierklinge setzt -

Wo jemand seine Heimat überstürzt verlässt,

Wo ein andrer grade balanciert auf einem Dachgiebel mit einer Flasche Rum,

Da denken viele erstmal:

Shit - der bringt sich grade um.

Und auch die beiden auf dem Fußballfeld riskieren auf den ersten Blick Gesundheit,

Doch wenn man sich selbst nicht mehr spürt - ist ein Defibrillator vielleicht die Garantie, dass man gesund bleibt.

Es ist nicht wo man strandet.

Es ist ob man das noch fühlt.

Verkauf dein Haus - oder besser: Brenn' es nieder, wenn es sich nicht mehr anfühlt, wie Heimat.

Geb deinen Job auf - oder besser: Spring aus dem Geschäftsloft im 17. Stock, wenn du merkst, dass das kein Leben ist.

Geh auf den Bolzplatz, im Regen, bei Nacht, mit einer fast noch Fremden,

Wenn du zu lange schon mit Stollen nur am Zaun standest.

Oder balancier auf einem Giebel, mit ner Flasche Rum,

Denn wenn du lebst als wärst du tot,

Dann bringt dich das als erstes um.

Und ja, vielleicht wirkt es befremdlich, vielleicht denkst du das es nicht lohnt,

Doch das Leben, das ist endlich,

Und ich lebte schon den Tod.

Und ja, man war am ende, und hätte sagen können das wars,

Und wir sind uns zu verschieden, 

Und teilen uns nur ein letztes Glas.

Doch ich bin oft genug gegangen,

Und hab es bitterlich bereut,

Viel zu selten blieb ich-

Aber mir jedesmal treu.

Das Leben lebt sich nicht von selbst.

Und ein Spanner wie ich, der jahrelang an Gartenzäunen stand, die Sehnsucht im Herz, Brand auf den Lippen und das Fernglas in der Hand, der sagt: Das Leben das ist endlich,

Und ich lebte schon den Tod.

Er wirkte nie befremdlich,

Doch ich weiß das er nicht lohnt.